Flores lilases, cheiro de sândalo e o jardim continua a florir...
Em meio aos galhos secos, continua a florir..
Uma gota de orvalho aqui, outra lágrima ali;
E o jardim continua a florir..
Voa, voa..
Voa com o vento, voa com o vazio..
Um ciclo se finda com a morte de um lírio, mas renasce com um girassol. Sol?
Ao toque dos primeiros raios se vai a noite embaraçada e obstrusa e com o dia alvo escorre da minha face a lembrança de morrer a morte de todas as noites e viver o findar de todos os ciclos.
De que importa a morte? E a vida, de que importa?
De nada isso importa. Sou apenas aquele velho lírio que vive hoje no corpo de um girassol.
